Hvad der er galt med Da Vinci-koden, kan opsummeres med et ord: alt!
Katolikker skriger kætteri! Metodister gaber. Jøder ruller øjnene og passerer matzo. Og forskellige munke, nonner, præster og albinoer truer boykotter på vegne af alle andre. I mellemtiden er der en meget vigtigere grund til at undgå denne støjende og latterlige væbnede konflikt mellem Hollywood og den katolske kirke - to industrier, som hver især ved meget om markedsføringsstrategier for magt og profit. Årsagen er enkel: Da Vinci-koden er spild af 125 millioner dollars på to og en halv straffetimer med lammende liturgisk twaddle, der er en udfordring at sidde igennem uden at snorke. Kættere, nidkærheder og filminteresserede pas på: Bring NoDoz.
Instruktør Ron Howard svarede voldsomt på sine modstandere i pressen generelt og til publikummet, der åbnede aftenen, der buede filmen i Cannes i særdeleshed, og sagde: Dette formodes at være underholdning, ikke teologi. Det er ingen af dem. Lurid, forvirrende fastklemt med irriterende psykobabble og ikke lidt sjov, det er en artefakt uden kunst.
Jeg læste ikke Dan Browns pulpy bestseller, og nu ved jeg hvorfor: Handlingen om denne forfærdelige religiøse detektivthriller - Bibelen er en svindel, Jesus og den prostituerede Maria Magdalena giftede hemmeligt og fødte børn, deres efterkommere endte alle med at ende af en uforklarlig grund i Frankrig, og sandheden forbliver låst væk i århundreder i den hellige gral, som måske eller måske ikke gemmes væk et eller andet sted nær Ritz Hotel i Paris - er fjollet nok på film. Jeg kan ikke forestille mig torturen ved at læse den. (Den ene frelsende nåde: Filmen er kortere end bogen, men selv det kan være en vildfarelse.) Frataget den slags handling, der holder dig opmærksom, blottet for den mest elementære spænding, udført af en overbetalt rollebesætning, der ser strålende ud forsinket og hårdt brug for barfposer og fyldt med uendelig eksekverbar dialog, har denne film vakt vrede og kontroverser, der ikke er værd at svede.
Forudsat at alle er lige så trætte af at læse om Da Vinci-koden, som jeg skriver om det, vil jeg reducere plottet som en sauce: Curratoren af Louvre bliver skudt ned af en wacko albino-munk (uhyggelig Paul Bettany) , en dødsengel fra en hemmelig katolsk kult kaldet Opus Dei, der striper nøgen, flagrer sin krop med femhalede piske og bærer en spidset kæde kaldet en cilice omkring hans blødende lår. Denne fyr er en syg søster fra en anden planet, men han taler med Vatikanet på en mobiltelefon og trækker rundt i masseødelæggelsesvåben, som de aldrig har hørt om i Bagdad. Formålet med Opus Dei er at finde og udslette alt bevis for, at den største historie, der nogensinde er fortalt, virkelig var den største løgn, der nogensinde er fortalt - bevis, der er begravet i 2.000 år i den hellige gral. Ja, vi taler om den hellige gral, som var sjovere, da de sindssyge Monty Python-riddere jagede den i Spamalot.
Selvom de ofte går vild i blandingen, har filmen også to hovedpersoner: en Harvard-professor i symbologi (Tom Hanks, med en dårlig hårdag tilbage fra Nitty Gritty Dirt Band) og en politiets kryptolog (Audrey Tautou, kaster hende gamine Leslie Caron image), som er den sidste levende efterkommer af Jesus. (Hendes sexappel har fået en vagt til at insistere på, at hun må være fra Mary Magdalenes side af familien.) Resten af denne uendelige prøvelse følger dem, mens de gamely men lamely brikker stykker af puslespillet sammen i deres søgen efter den hellige gral, efter spor i Leonardo Da Vincis kunst. Da fru Tautou knækker de uforståelige anagrammer, og hr. Hanks keder os alle ihjel og forsøger forgæves at forklare dem, lærer vi alle mulige økumeniske mumbo-jumbo. Støt jer: Den hellige gral er virkelig en vagina, og disciplen ved siden af Jesus i den sidste nadver var faktisk en pige!
Vi fører en lang, kedelig jagt fra Louvre til Westminster Abbey med et stop for fyrværkeri og sværdspil på slottet til en loony gammel milliardær Holy Grail freak (Sir Ian McKellen, der stjæler showet), er fru Tautou og Mr. Hanks forfulgt af en fransk politimand (Jean Reno), en mordbiskop (Alfred Molina) og den sløvende S & M-munk, der piskes som en heks, der danser omkring et bål, mens vi bliver besværligt instrueret i historien om det katolske imperium, fyldt med flashbacks til hedenske Romere festede vanvittigt, konverteringen af Konstantin, Maria Magdalena, der fødte, og Rådet for Nicea, hvor Jesus opgraderes til status som en guddom i 325 e.Kr. af Hollywood-ekstramateriale i lendeklude og togas fra en Maria Montez-film. Alt er så besværligt, at jeg var taknemmelig for lejlighedsvise invasioner af sjov dårlig smag.
Baggy-eyed og udtryksløs ser Mr. Hanks ud. Fru Tautou er en skønhed, men hun har ingen rækkevidde, og hendes engelsk er så indviklet, at mange af hendes scener glider forbi i en tåge af usammenhæng. De ser begge forbløffet ud og vandrer gennem historiebiter og hære af korsfarende spøgelser som forvirrede studerende på en gotisk rundvisning i Englands store priorier. Der er ikke et stykke kemi mellem dem. For en film, der er stolt af at pile de fromme oplysninger og få dem til at lyde overbevisende, inkluderer det detaljerede script af Akiva Goldsman en parade af zingere: Jeg følger ikke! Det er en gammel kones fortælling! Og endelig er jeg glad for, at denne lort er forbi! Amen, chum og en flyvende novena til det. Efter salget af 60 millioner bøger er det helt sikkert ingen hemmelighed, at Tom Hanks klipper sig under barberingen, følger en pil af blod i vasken på badeværelset og til sidst opdager den hellige grals hvilested. Når du finder ud af hvor, vil du grine højt.
Jeg ved ikke nok om mytisk teologi eller organiseret religion til at stå inde for det økumeniske bevis for en 2.000 år gammel katolsk sammensværgelse for at trække vores ben og beskytte kirkens magt ved at skjule kristendommens rødder, men jeg ved noget om dårligt film, og Da Vinci-koden er en rigtig stinker.
Cliffhangers
For spændende spændinger foretrækker jeg den fremmede franske film Lemming, en psykologisk twister af Dominik Moll, der instruerede den enormt tilfredsstillende 2000-overraskelse With a Friend Like Harry. Det har meget af den samme spænding i dagslys og foruroligende elementer af hårreisende rædsel, der sker med pæne mennesker i tilsyneladende normale forhold. Laurent Lucas, den smukke skuespiller, der spillede manden, hvis liv blev vendt på hovedet i Harry, og som ser uhyggeligt ud som den unge Montgomery Clift (før ulykken, der ændrede hans ansigt og karriere), spiller igen som Alain Getty, en genial ingeniør, der designer webkamera-styrede hjemmeforbedringsenheder. På kontoret er hans job at sikre, at alt altid er under kontrol. Derhjemme er hans tilsyneladende perfekte ægteskab med sin kærlige og hengivne kone, Bénédicte (Charlotte Gainsbourg), på lige så god fod.
Efter en joboverførsel til en ny by i det sydlige Frankrig, inviterer de hans nye chef, Richard Pollock (André Dussollier) og hans kone Alice (Charlotte Rampling) til middag. Det ældre par viser sig at være den samme slags indtrængere fra helvede som den Machiavellianske titelkarakter i With a Friend Like Harry. Bitter, ondskabsfuld og keder sig, Alice forsøger at forføre Alain, derefter falder forbi ubudne for at undskylde, låser sig inde på værelset og begår selvmord. For at gøre tingene værre fanges en lille og mystisk gnaver (en af de lemminger, der følger hinanden til havet for at dø) i køkkenets afløb og stopper VVS. Paramedikere kommer og går, Bénédicte påtager sig den asociale person af den døde Alice og forsvinder i flere dage, naboerne bliver bizarre, og jo mere Alain forsøger at fjerne blokeringen af rørene og gendanne orden, jo mere falder hans egen følelse af kontrol fra hinanden.
Pandemoniet decimerer hele deres liv, men med de sammenvævede plotter af spøgelser, identitetsoverførsler, utroskab og død er du aldrig helt sikker på, om noget er ægte eller forestillet. Den fortællende surrealisme kan være irriterende, men den er aldrig mindre end medrivende, og skuespillet er fantastisk. (Wan og blodløs, fru Ramplings undersøgelse af terminal depression er forbløffende.) Mr. Moll er en mester i at skrælle de franske designerbandager, der maskerer det syge bourgeoisis ar. Resultatet antyder David Lynch med escargot.
Musik noder
Ind i min postkasse fra den elegante salonpianist Peter Mintun kommer en korrektion af min anmeldelse af sanger Mary Cleere Haran på Carlyle: Tusind fans har sandsynligvis skrevet eller kaldet for at minde dig om noget, du allerede vidste, at Frank Loesser (ikke Hoagy Carmichael) skrev ordene og musikken til 'Spring Will be a Little sent in Year.' Jeg rødmer af undskyldning, fordi jeg faktisk vidste det. Mens jeg skrev min anmeldelse, spillede Hoagys udødelige Jeg kommer sammen uden dig meget godt i baggrunden, deraf forvirringen. (Jeg har altid blandet disse to sange sammen, jeg er ked af at tilstå.) Jeg er taknemmelig for, at Mr. Mintun også minder mig om, at de truede vægmalerier i Café Carlyle er designet af den bemærkelsesværdige ungarske kunstner Marcel Vertes, ikke den legendariske Ludwig Bemelmans. Dårlig fejl, men stadig bedre end de voldsomme nye ejere af Carlyle, der henviser til den historiske indretning som tapet.
Endelig er det med stor beklagelse, at pladsbegrænsninger i sidste uges udgave tvang min anmeldelse af den dejlige Broadway-sopran Rebecca Luker på redigeringsrumsgulvet. Hos Feinstein's at the Regency var hun både fabelagtig at høre og dejlig at se på, ligesom de sprøde blondiner i de gamle Busby Berkeley-film. Hun fejrede kvindelige sangskrivere og flyttede yndefuldt fra klassiske kærlighedssange af Dorothy Fields, Carolyn Leigh og Marilyn Bergman til håndledsskærere fra det, jeg kedeligt kalder Janis Ian-syndromet, men på sange af jubel eller sange af angst var stemmen mild, den koteletter imponerende og smilet strålende. Denne Alabama-fødte Scarlett O'Hara ved aldrig at ty til støjende bælter for at få din opmærksomhed, og det kender værdien af at stole på en tekst og lade sangene fungere for hende, og hun er også en dygtig skuespillerinde. Hvilket forklarer dybden, hun hælder i en dybtgående melodi med titlen Lovely Lies, om sydlige beller rejst på kirkesalmer og pecan-tærte uden forberedelse til uafhængig tænkning eller det virkelige liv på den anden side af plantagen. Afspilning af Magnolia på en stor Broadway-scene i Show Boat eller drømmende crooning af en sexet melodi i intimiteten af et hotelkabaret, omdanner Rebecca Luker sange til tre-akter og får midtpunktet til at brænde lysere. Jeg håber, hun kommer snart tilbage.
