Bill Irwin i Irish Rep's virtuelle produktion af På Beckett: På skærmen .Irsk rep For tyve år siden gennemgik jeg Bill Irwin i Samuel Beckett's Tekster til ingenting hos Classic Stage Company og konkluderede surt: Klovne kan ikke gøre Beckett. Jeg var ung og troede, at jeg kunne komme med store påstande om forfatteren af Venter på Godot . Ja, stumfilmklovne havde en afgørende indflydelse på Becketts stil, og hans skuespil (eller tekster tilpasset til scenen) indeholder meget komisk forretning og grotesk humor. Men skal uddannede klovne (eller dansere, for eksempel i tilfælde af Mikhail Baryshnikov) handle ham?
Det, der irriterede mig dengang ved Irwins Beckett, var dens atletik og hurtige verbale præcision. Det menneskelige korpus i Becketts arbejde er altid i tilbagegang: det stinker, det gør ondt eller nægter bare at bevæge sig. Ellers er vi køddukker, rykket rundt af usete kræfter, pludselige impulser. På samme måde kan hans sprog strømme ud i kaskader af erudit-vrøvl eller løbe tilbage igen og igen - tanker, der har tanker om tanker.
Du antager måske, at alt dette er rødt kød til klovnen. Men jeg kunne ikke komme over Irwins robusthed, hans kinetiske vitalitet, hans parathed til at vise os, hvordan han kan kollapse sin rygsøjle eller træde ind i en mudret pyt med koreografisk nøjagtighed. Hver armklap, hver træk i munden eller stemmebøjning blev kalibreret og indsat med robotpræcision. For mig var Irwin klovnen som jock. Jeg ville have, at Beckett-kroppe og -stemmer var blottet for håndværk, tømt for virtuositet - undtagen viljen til at traske og pludre. Teatret er trods alt den mest mystiske kunst, fordi det er her, en person absolut ikke kan gøre noget på scenen og være dramatisk.
Alt dette tilbageblik er simpelthen at klynke: Tilgiv mig, Bill Irwin. Jeg fastholder mine forbehold med hensyn til, om klovne er ideelle tolke af Beckett. Men det viser sig, at du også er i tvivl. Er Samuel Becketts skrivning et naturligt klovneområde? spørger kunstneren tidligt i sin dejlige På Beckett / In Screen . Det er et spørgsmål, vi vil forfølge og undersøge. Min svinhovedede sikkerhed nedbrydes af din blide ydmyghed. Som det var gentagne gange i løbet af denne varme, engagerende, underligt trøstende online begivenhed, der streamer gratis gennem 22. november.
For to år siden udførte Irwin sin memoir-revy På Beckett på Irish Repertory Theatre (som jeg savnede) og nu er han og co-instruktør M. Florian Staab vendt tilbage til Irish Rep's scene for at optage showet for publikum i karantæne. Irwin er omgivet af få dødsfald og zany couture (ikke et, men to par baggy bukser) og trækker på årtiers præstationsgeni og lore til at spørge oprigtigt, Hvordan skal vi lave disse vanskelige skuespil og meget mindre nyde dem?
Irwin har ingen nemme svar og indrømmer, at han ikke er lærd, ikke taler fransk og kommer til alt fra en performers synspunkt. Den 75-minutters opstilling er kort, men helt tilfredsstillende. Irwin reciterer et par hjemsøgte sektioner fra Tekster til ingenting ; han læser det uhyggelige, det er showpassagen fra Det unødvendige ; han vender en sangsang rimeafsnit fra Watt ind i en bravura vaudeville bit; og han fører os igennem Venter på Godot, inklusive Lucky's logorrheiske spytale. Undervejs demonstrerer Irwin stereotypen af scenen irsk og forklarer, at han taler med sin amerikanske accent og ikke forsøger at skære Becketts dystre prosa op.
Ind imellem virtuose, men undervurderede forestillinger, taler vores charmerende vært TED grundlæggende oplysninger om Beckett. De, der er velbevandrede i det modernistiske ikon, vil måske hurtigt fremad disse afsnit: hvordan hans store tekster blev skrevet på fransk og derefter oversatte dem til engelsk; variantudtalelsen af Godot; og hvordan Beckett kæmpede i modstanden under Anden Verdenskrig og sandsynligvis farvelægger sit syn på menneskehedens medfødte godhed.
Til sidst begyndte jeg at tænke, at Irwin - tid efter at have mejset sit kors drenges flotte udseende og blødgjort hans babyblues - er kommet til at ligne den stramt smukke forfatter. Disse memento mori kindben, det tusind yard stirrer; foreslår de ikke et nærmere kendskab til svaghed, finalitet og nytteløshed? Man kan sige, at vi alle sammen er Beckett-trampe nu og venter i hermetiske limbos med lidt følelse af tid eller fornuft. Er Irwin vokset til Beckett, eller har jeg det?
